Higuchi Taisuke ♠ Treasure

Vingt ans – Un rire nerveux quitta ses lèvres, une femme à califourchon sur lui, ses « amis » autour de lui chantant en cœur ces mêmes mots. La panique, un sourire de circonstance, il avala sa salive. Son regard se posa sur elle, en petite tenue, qui colla ses lèvres contre les siennes, ses yeux restaient ouverts, il restait figé, se laissant emporter plus loin. Un peu d’intimité. Il avait bu, fumé, mais soudainement, il avait les idées beaucoup trop claires. La panique tourbillonnait en lui. incapable de bouger, de réagir. Qu’est-ce qui n’allait pas chez lui ? Pourquoi était-il aussi pétrifié ? Elle ne lui plaisait pas ? Il ne la trouvait pas jolie ? Si. Mais sans qu’il ne comprenne pourquoi, son corps refusait de le suivre, refusait d’agir comme il le devrait. Comme un homme. Fort, dominant, la prendre sauvagement et ressortir comme un héros en balançant sa capote à la tête de ses potes. En silence, elle se releva, remontant les bretelles de son soutien-gorge, un soupir agacé quitta ses lèvres. Fébrile, il se redressa à son tour, son regard se posa sur elle. « Dis… Tu voudrais pas te faire un peu d’argent ? »


Dix-sept ans – Mollement, ses mains tapèrent l’une contre l’autre pour le nouveau mariage de son père. La quatrième. Il avait oublié le nom des deux autres avant elle, il finirait par oublier celui de celle-ci. Son père se tourna vers lui, toujours ce même sourire, cette même joie, comme si c’était la première fois. Taisuke leva son pouce, pour le féliciter de loin. Il aimait son père, même s’il ne comprenait pas son besoin d’épouser si vite, de demander en mariage après seulement quelques mois. Contrairement au rôle ordinaire du père au Japon, le sien faisait de son mieux pour être présent à chaque instant, élevant ses fils du mieux qu’il pouvait, leur apportant la meilleure éducation possible. Astrophysicien de métier, il avait bien tenté d’inculquer à son fils quelques notions, sans jamais y parvenir. Il avait acheté un télescope qu’il n’avait jamais touché, avait fini par abandonner, lui assurant qu’il l’aimait quand même dans un petit sourire malicieux. Ses yeux suivirent les mariés qui quittaient la salle, ses yeux se tournèrent vers son aîné. « On doit les suivre ? » Yûsuke, de cinq ans son aîné. Parfois, il avait eu envie de le tuer, de le frapper, lui arracher les yeux. Parfois, il réalisait combien il avait besoin de lui. Il en savait plus que lui, était peut-être plus doué, plus fort, il n’en savait rien. Marchant à la suite des jeunes mariés, son téléphone ne cessait de vibrer dans sa poche, il l’attrapa rapidement. Son regard parcourut l’écran. Des commandes. Presque 395,000 yen.



Quinze ans – Un déchet, une lave. Comment s’était-il retrouvé là, à vider une bouteille tout seul ? Taisuke n’y pensait même plus, ça l’amusait, de se faire du mal. L’autodestruction avait toujours été son jeu favori, une addiction plus fort que celle qu’il prenait soin de développer. Depuis quelques années, il ne se laissait plus rien dire, criait, tapait du pied, menaçait. Qu’on le laisse tranquille, qu’on ne lui dise plus quoi faire. Ne pas aller au collège, ne pas rentrer après, il n’y avait pas de juste milieu. La police le ramenait souvent à son père, encore et toujours des avertissements. Il entendait son père demander pardon plusieurs fois aux agents avant de refermer la porte, totalement dépassé. On n’est pas forcément préparé à affronter un adolescent difficile. Son père souffrait à cause de lui, et cette constations le rongeait sans qu’il ne puisse y changer quoique ce soit. Taisuke avait besoin de cette violence, de repousser les limites, cherchant jusqu’à où est-ce qu’il pouvait aller, chercher les problèmes pour ensuite les amplifier.

A quinze ans, il voulait qu’on l’arrête. Alors il buvait, encore et toujours jusqu’à rentrer chez lui en tenant à peine debout. Il entendait son père tenter de le raisonner, sans réagir pour autant à son désespoir.  Ses oreilles n’écoutaient que cette voix qui tentait de lui faire entendre raison, sentant peu à peu une rage incontrôlable monter en lui. Un éclat de voix plus fort, il se jetait sur elle. La voix de la troisième épouse de son père. Il la frappa, l’insulta, son corps avait réagi tout seul avant de se faire repousser en arrière et frapper à son tour. Cette fois-ci, la voix de son père s’était faite plus ferme, dur. Il hurlait, le secouait. Qu’est-ce qu’il avait bien pu lui faire ? Qu’est-ce qu’il avait raté ? Taisuke fondit en larme, sans parvenir à s’arrêter. Le lendemain, les papiers du divorce était sur la table, ils n’en reparlèrent plus jamais.


Neuf ans Les bras de sa mère écarté, elle lui offrait son plus doux sourire, attendant que son petit dernier vienne s’y loger. Elle aimait ses enfants. Oh oui, plus que tout au monde ! Mais elle devait partir, s’en aller, pour un long voyage. Ils allaient tellement lui manquer. Elle était si fière du beau jeune homme qu’était devenu Yusuke. Et ça lui brisait le cœur de laisser Taisuke. Il était encore si petit, à son âge, on a besoin d’une Maman. Elle continuait à sourire, des larmes coulaient au coin de ses yeux. Taisuke secouait la tête, désormais caché derrière son grand-frère. Non, il ne voulait pas dire au revoir. Ses yeux suppliaient son père de l’emmener, de ne plus la laisser revenir.

Quelques jours plus tôt, son père lui avait expliqué. Elle était malade, avait besoin d’aide. Elle n’y pouvait rien, ce n’était pas sa faute. Il séchait les larmes de son fils, gardant un sourire rassurant. Ses oreilles d’enfants ne comprenaient pas vraiment ce qu’il disait, de quel genre de maladie son père parlait. Il avait peur. Peur d’elle, peur qu’elle recommence. Ses sourires, ses mots doux, souvent signe avant-coureur de violence et souffrance.


Six ans – Il criait et personne ne l’entendait. Yusuke au collège, son père au travail. Il travaillait toujours. Un piment rouge devant lui, elle le forçait à manger son « repas » un couteau devant elle, elle le fixait avec ses yeux injectés de sang, cet air mauvais. Plus tôt dans la journée, elle l’avait douché à l’eau glacé, quelques coups partants quand il osait se plaindre. Son corps tremblait, il se pliait à ses moments de folies, tremblant encore davantage quand elle le prenait soudainement dans ses bras en pleurant, en s’excusant, lui répétant combien elle l’aimait, combien il comptait pour elle. Qu’il était son bébé, son petit ange, son petit cœur. Il n’osait pas parler, de peur que cela empire, constamment enfermé avec elle. Il voulait que ça s’arrête, il savait qu’elle l’aimait, il l’aimait aussi, mais il vivait avec cette peur permanente qu’elle lui « reprenne la vie », comme elle le promettait souvent. La mort était encore un concept abstrait dans sa tête, mais il la craignait déjà. Pourtant, il craignait davantage qu’il arrive malheur à sa mère s’il parlait, qu’on lui fasse du mal. Cela faisait déjà quelques temps que ça durait, Taisuke se convainquait qu’un jour, elle finirait bien par se reprendre, être toujours gentille avec lui. Il s’était trompé.


Vingt-et-un ans – « Maman,
Ça fait longtemps, hein ? Douze ans déjà. Peut-être qu’on s’est croisé une fois, je me souviens pas, j’essaie de pas me souvenir. On m’a dit que tu es sortie de l’hôpital, que tu as promis que cette fois-ci, c’est la bonne, que tu prendras bien tes médicaments, que tout ira bien. Je sais que tu as fait cette promesse plusieurs fois, sans jamais y arriver. J’ai étudié des articles sur la schizophrénie, je comprends mieux par quoi tu passais, pourquoi tu faisais ça. Je comprends que tu n’y pouvais rien, que tu faisais juste ce qu’on te disait. Les voix. Quelque chose comme ça.

J’ai bien eu ta lettre, merci d’avoir pris le temps de m’écrire, c’était vraiment long, mais j’ai tout lu, jusqu’au bout. Désolé de ne répondre que maintenant, j’ai souvent tout effacé et tout réécris, sans vraiment savoir quoi te dire. C’est difficile, tu sais. Parce que je sais que tu n’y es pour rien, donc ça fait de moi la mauvaise personne. C’est moi qui suis égoïste, sans cœur et intolérant de te traiter comme ça. J’ai lu tes excuses, merci pour ça. Je sais que tu es désolée. Je sais que tu ne voulais pas faire tout ça. Je me le répète depuis des années. En regardant ces quelques marques qui ne sont toujours pas parties sur mon corps, je me le dis. Maman ne voulait pas faire tout ça.

Pourtant, ça n’efface rien, ni ces marques visibles, ni ce que je suis devenu à cause de toi. Toutes ces petites choses que tous les garçons de mon âge font sans problème mais dont je suis incapable. Ces rêves qui me suivent, ces mots qui me hantent. Ces trop nombreuses erreurs que j’ai pu faire, juste pour oublier, me prouver je ne sais trop quoi. Ces séances chez un psy à un prix exorbitant pour finalement rester assis-là, à le fixer en silence pendant une heure. Quoique tu fasses, ce sera toujours là.

Merci pour ta lettre. Pas la peine de me remercier pour la mienne, pas la peine de me réécrire. Je ne veux toujours pas te revoir, je ne veux plus jamais te voir.

Prends soin de toi, Maman.

Taisuke. »